negra de menos (morena de mas…)

No paso mucho tiempo después de mi nacimiento para que todo comenzara a parecerme sospechoso. Las mujeres que veía a mi alrededor eran todas blancas, yo no lo era. La respuesta estaba a pocos kilómetros de esa casa, en la habitación de los abuelos paternos. Mi abuela era oscura, no negra, mas bien tostada, tanto como mi padre. Si mis padres hubiesen estado juntos quizás no me habría hecho tantas preguntas sobre el tono de mi piel. Pero viviendo con mi abuela blanca, esa mujer que me daba todo, era difícil no cuestionar mi color. Mis primos eran todos blancos, pero no solo eso, también eran hermosos, eso era lo que siempre escuchaba. La conclusión no tardo, así que durante mi primera infancia quería ser blanca, rubia todavía mejor. Mi abuela me hizo creer que una crema anti-manchas con el musicalísimo nombre de Col-a-Ped me ayudaría a aclarar esa piel que no parecía combinar con el resto del cuadro materno. Pintaba muchas muñecas y estas consumían todo el color “carne” (así se llamaba) de la caja de Prismacolor. Las cosas mejoraron mas tarde, quizás porque en Caripito, la mayoría éramos los oscuritos. La cosa mejoro tanto que ni siquiera pensé en ese tema, incluso hasta empecé a ser bonita, lo cual muestra hasta qué punto el contexto es todo en la apreciación de la belleza.

Crecí y, quizás muy ingenuamente, nunca mas pensé en mi color de piel como un elemento importante, algo que debia descifrar. Supongo que había algo de inconsciencia en ello. Nunca dudé de mis oportunidades, de mi talento, o de mis méritos, de mi gran futuro. No fue hasta que fui a vivir a Francia cuando me di cuenta de que en efecto soy de color, mas bien negra que blanca, porque por estos lados no existen grises al respecto, y creo que hasta es mejor. La dificultad de mi color es quizás que no llega a ser negro, cuando menos así tendría una Historia que reivindicar. Mi condición es un poco mas difícil, es una condición “mate”. Así me dicen siempre las vendedoras parisinas cuando quieren desesperadamente venderme algo (no sin un cierto desprecio): Ese color le va muy bien a las personas de piel “mate”. En Francia siempre era la nota oscura de cualquier grupo. No me daba siempre cuenta en el momento, pero me doy cuenta ahora con cierta perspectiva.

Hoy, finalmente creo comprender mi color de piel. Con un afro seria negra, pero no me toco esa salida expedita, cuando menos bailaría y cantaría, y como. No ha sido fácil, pero la observación y la necesidad de ayudar a los demás a entender mis antecedentes antropológicos (a ellos, los demás, les hace falta mucho mas que a mi) me ha tocado hacer el ejercicio de definirme, de explicar el proceso detrás de mi piel “mate”. Uso un poco mis orígenes factuales, mi abuela materna era descendente de españoles seguramente mezclado con otra cosa, mi abuelo paterno era una mezcla trinitaria posiblemente hindú y negro, mi abuela materna era mestiza indígena con alguna otra cosa y mi abuelo paterno era descendente español. Para facilitar la tarea digo que soy una mezcla de negro, blanco e indígena, Esto es, Latinoamérica, un espécimen original, una rareza en Venezuela, pais en el cual la gente suele hacer mas incapié en la descendencia europea que en lo demas.

Lo mejor de esta reflexion no es aceptar que soy negra de menos o morena de mas, si no entender para qué me sirve ser lo que el color de piel me impone en una sociedad en la cual los colores unidos no deja de ser un ideal politicamente correcto. Me sirve para mirar todo desde arriba…

¿Como asi desde arriba? Esto es, aprendi a estar consciente de las limitaciones que impone mi color, y las asumo como un ejercicio de desprendimiento.

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